De l’art d’être des jumelles

Blanc nénuphar, note d’eau, chavire les océans,
D’aucun ne coule, les flots seuls d’importance,
Guidé par le lumignon de l’espérance
A travers brumes, mers plates et autres ouragans.
Grève d’étoiles pour la nuit, une ne scintille pas :
Astre enchanteur, l’habituelle longue-vue ne suffit plus.
De la lucarne ouverte je réfléchis à cette lumière,
Et soudain, elle décroche de ce fantasque empyrée ;
Du pont, on admire cette courbe au tracé rêvé.
Sur la plage, assises, deux fées aux nizerés persans,
Je m’y avance, foulant le sable micacé, miroir brisé.
Massage sceptique des tempes : manquerais-je de sommeil ?
Mirage double des cieux : Vénus et sa pareille !

Que faire ? Pauvre Galilée ! Celle ayant la préférence
Travaille de la dentelle, respire d’un sourire franc ;
La seconde n’est pas en reste, les lèvres pincées néanmoins.
Gravité inexistante, devenue comble de l’attirance ;
Le ressac langoureux incite à se prononcer…
Main animée frôlant ce visage satiné au regard vert,
Terres brûlées, cœurs ravagés, infini de l’instant…
Evanouies. Les rafales hurlent dans le lointain,
Chassant les limbes, accueillant l’aurore qui point.
Las, un discours prêtant à rire sans discourir :
Face aux acquis de la pensée, semblant avoir la berlue,
Se prit le tapis de soie ; ainsi succomba
La raison, éteinte dans sa chute. Se relèvera ?


J’ai écrit ce poème pour une raison particulière, que je n’exposerai pas ici. J’espère en tout cas que l’effet voulu se produira… Je peux toujours rêver !

:o)

Màj : une faute s'était glissée au douzième vers. Il y a une nette différence entre septique et sceptique !

Pépins et gras minets

Grisaillant en nous :
Raison, ouverture, espoir.
Auparavant mots fallacieux,
Immatériels pour les crapuleux,
Ne sont pas qu’une coquille vide.
Eradiquons ce penchant putride,
Dès maintenant, entrevoir…
Ô êtres humains, à vous.
Réagissons, et soyons.


Je comptais envoyer ce petit poème à un concours... En fait j'ai mal lu les exigences du règlement : on ne devait pas dépasser 300 signes (espaces et titre compris ; d'ailleurs c'est la seule chose que j'ai réussi à tenir), on devait mettre PEPIN dans le titre... pas du texte, mais celui du mail contenant le texte (!...), et enfin, le texte devait avoir un rapport avec la science-fiction...
Tant pis, ils ne l'auront pas ! :o)

Désolé, le journal est au chômage technique pour le moment, sachant que je suis débordé (doux euphémisme) de boulot, et du fait que Nulla Dies Sine Linea soit en première ligne d’infanterie de ma volonté scribouillarde, il n’a pas résisté aux projectiles meurtriers que sont les partiels, exposés et autres dossiers à terminer pour lundi dernier délai.
Voilà. Bien sûr, il reviendra une fois terminée cette délicate période d’intense travail.

A moins que le partiel d’Histoire Moderne de demain matin (imposée grâce à un flagrant abus de domination d’une grosse pointure de la Fac) ne m’achève avant…
:o/
T_T

Et pour illustrer encore un peu plus mon article précédent, voici un poème de Nerval, un des plus fameux poètes français de l’époque romantique.

Vers dorés

Homme, libre penseur ! te crois-tu seul pensant
Dans ce monde où la vie éclate en toute chose ?
Des forces que tu tiens ta liberté dispose,
Mais de tous tes conseils l’univers est absent.

Respecte dans la bête un esprit agissant
Chaque fleur est une âme à la Nature éclose ;
Un mystère d’amour dans le métal repose ;
« Tout est sensible ! » Et tout sur ton être est puissant.

Crains, dans le mur aveugle, un regard qui t’épie :
A la matière même un verbe est attaché…
Ne la fais pas servir à quelque usage impie !

Souvent dans l’être obscur habite un Dieu caché ;
Et comme un œil naissant couvert par ses paupières,
Un pur esprit s’accroît sous l’écorce des pierres !

__J’ai été troublé par un passage du Zapping d'aujourd'hui. On y voyait un jeune garçon d’une quinzaine d’années méditant dans un tronc d’arbre. Je ne me souviens plus de quelle émission était tirée l’extrait, je crois me souvenir d’une chaîne info filiale de la première télévision poubelle française.
__Le journaliste disait en voix off que la population habitant autour affirmait qu’il s’agissait de la réincarnation de Bouddha. Enfin, disons que le présentateur posait la question. Image (bien sûr) impressionnante du garçon en toge marron-grise, une tignasse brune, les yeux clos, les traits détendus, les jambes que l’on devinait croisées, à l’intérieur de ce fameux tronc d’arbre. Le journaliste continue et cite les autochtones en disant que le bonhomme n’avait pas mangé ni bu depuis six mois. Plan rapproché puis plan d’ensemble montrant l’arbre feuillu et verdoyant où sont accrochées diverses banderoles de toutes les couleurs. Puis la voix off termine en disant que l’endroit est devenu un lieu très prisé des touristes. Tout un symbole cette remarque.
__Ce qui m’a frappé, c’était bien sûr le garçon. J’ai perçu sa démarche comme un signe de notre temps, ce qui veut dire que les gens sont prêts à croire n’importe quel phénomène tant que l’on ne leur fait pas perdre espoir. Je ne me rappelle plus qui a prophétisé que le XXIème siècle serait religieux ou ne le serait pas, mais j’ai immédiatement fait le lien avec cette citation.
__Je ne me fais pas d’illusions quant à l’issue du cirque qui règne sur cette basse-Terre. Les religions et autres sectes en plein passage à la postérité usent et abusent du racolage anthrocentrique afin de faire tourner en bourrique tous les pauvres esprits serviles qui n’ont pas la moindre idée de la lobotomisation en cours dans leur gelée cérébrale, et annihilant leurs dernières pépites d’espoir de voir un jour l’homme faire la paix avec lui-même et la planète vivante qui l’entoure, pour détenir les moyens d’évoluer dans le chemin que l’espèce humaine se doit d’emprunter, c’est-à-dire coloniser pacifiquement l’espace et découvrir encore et toujours les merveilles stellaires nous attendant dans un hypothétique quelque part. Reprenez votre souffle.
__L’ingéniosité humaine n’est pas assez ouverte pour caresser l’Autre Génie l’environnant. Il ne subsiste plus que quelques individus pour agir. Triste. Des actions isolées. Je souhaite bien du courage à tous ceux qui s’y mettront, puissent-ils m’entendre. Et vous qui me lisez, faites-le aussi, car chacun a la possibilité de changer le monde, que ce soit à son niveau ou au-dessus. Moi aussi je participerais, et j’écrirais.

Séquence émotion aujourd’hui.

__Cela faisait un bout de temps que je n’avais pas vu un film de Tim Burton, et que je n’avais pas pleuré. Ça tombe bien, j’ai pu concilier les deux. J’ai beaucoup apprécié la vision que donne ce film : le parcours d’une vie est fait pour être raconté, et pas énoncé de façon formelle. Il faut l’agrémenter de petites touches fantaisistes non mensongères. Mais j’oubliais de citer le titre : Big Fish.

__C’est en voyant le chaton chez Glen que je me suis rendu compte que ma maison était bien vide depuis la disparition de mon chat. Cete découverte s’est faite plus cruelle encore lorsque ma famille s’est déplacée chez mes cousins pour l’anniversaire de ma tante : un chat invisible à l’étage, une chienne cocker toute fofolle et joueuse, une lapine naine adorable et attentive à mes caresses, un écureuil de Corée assoupi, des poissons snobs (je déteste les poissons, même remarque pour les oiseaux)… J’eus un franc pincement au cœur en voyant la boule de poils aux longues oreilles (la lapine, pas le cocker), elle me rappelait mon Pinocchio. Une fois rentré, le match de Lyon ne m’a pas emballé, car je suis resté d’humeur morose au fond de moi.
__Je comprenais (dans une certaine mesure) ce que les personnes âgées et seules éprouvent lorsqu’elles n’ont plus que leur chien et leur chat comme compagnie. Probablement suis-je prédestiné à finir célibataire endurci ! Hahaha ! :o)
__Une personne qui passe son temps à écrire est forcément une personne seule, quoi qu’on en dise.

__Je sais, je sais, j’ai abusé avec l’article précédent. Merci pour vos récriminations, Madame Conscience et Mr Remords. ;o)
Soit.
__Je suis bien content de constater que le phénomène commercial d’Halloween s’essouffle. Je ne remets pas en cause le fait que cela permette aux enfants d’avoir pleins de bonbons, faisant le bonheur des dentistes, ainsi que d’autres vertus d’ordre affectif et dégoulinant de guimauve…
__Un groupe de six turbulents petits gosses est venu chez moi, ayant l’outrecuidance de perturber l’épisode du 15ème Simpson Horror Show que j’étais en train de regarder. Ma mère a ri devant leur affront suprême d’avoir entrouvert la porte d’entrée. Manquait plus qu’ils ouvrent celle de la chambre de mes parents et ils m’auraient reluqué, déguisé que je fus par une robe de chambre… Heureusement je connaissais l’identité de ces diablotins, deux étant d’une branche éloignée de ma famille, deux autres que je me serais fait un plaisir d’écraser au Ju-Jitsu, et les deux autres… j’ai oublié qui c’était.
__Ils ont quémandé des bonbons, ils en ont eu. Ce furent les seuls à venir. Le reste des friandises fut ingurgité par tout le monde sauf ma mère. Mes soupçons se confirmèrent, Halloween n’était qu’un effet de mode américain importé et insupportable. Il n’y avait qu’à voir les journaux, quelques articles anecdotiques en faisaient mention dans les pages locales. France Info passait un reportage sur le déclin de l’empire amér… euh de cette « fête ». Fini les horreurs chimiques et acidulées conçues en Chine.
__Néanmoins, comme les capitalistes du « Nouveau-Monde » ne renoncent jamais, ce divertissement reviendra à la charge, tel un furoncle sur le cul ou un herpès immortel. C’est cyclique. Je suis loin d’être économiste, mais cela relève de la logique : regardez les Tamagotchi…

__Ce qui me fait rire en ce moment, ce sont les larges stocks d’invendus du dernier Harry Pot-de-terre (et j’aurai pu écrire pot-de-chambre…) aux States : 2.7 millions en réimpression (après avoir vendu 11 millions là-bas) et presque autant de retour ! C’est bien beau d’imprimer ces livres sur papier spécial « respect des forêts », créer un surplus d’un tel niveau est totalement déraisonné. C’est bien simple, le patron de la boîte éditrice principale de la série ne sait pas quoi en faire. Là aussi je me dis qu’il est plus que temps que cette série se termine.
__Ceux qui penseraient que je suis jaloux du succès du balafré aux lunettes rondes et aux cheveux noirs de jais, je leur réponds ceux-ci : je ne vois pas ce que du gruau littéraire peut apporter de bon, de même qu’une vision manichéenne de la vie, une « sitcomisation » des rapports humains, une paupérisation globale du style. On s’extasie pour peu, on hyperbolise un livre médiocre parce qu’il plaît aux jeunes, c’est ça qui me dérange.
__Jusqu’à ce qu’un nouvel objet de mode pour collégien apparaisse et nous pourrisse la vie quotidienne par leur matraquage publicitaire. Le fléau des temps modernes le voici : la publicité. Exemple typique : Télévision Française 1. La citation désormais pérennisée : vendre des espaces de cerveau libre pour Cacolac bullé. Je dis ça, rapport aux pages publicitaires d’un quart d’heure entre les matches de Ligue des Champions entre chaque mi-temps, avant aussi d’ailleurs. Au passage, je trouve vraiment que cette chaîne abuse, elle aurait dû diffuser Lille – Manchester United ce soir au lieu de Olympiakos Le Pirée – Olympique Lyonnais. Même si le match d’hier soir s’est soldé par 5 buts et une impressionnante victoire de Lyon.
__Voyez, je ne suis pas moi-même exempt de défauts : les Simpson et l’OL ne sont-ils pas une marque de fabrique ?
__Ça me rappelle le fait que le chocolat est parfois confondu avec une drogue. Mais qu’est-ce qui n’est pas une drogue, de nos jours ?

Encore désolé pour cet article minable, qui ne relève pas le niveau de l’ensemble.

Vous vous contenterez d’un extrait des Aventures de Tom Sawyer, de Mark Twain, un passage qui m’a fait rire dans mon lit, tard la nuit, pendant une bonne dizaine de minutes.
Livre à lire et à relire.

__« Puis il retomba dans son tourment tandis que le commentaire continuait. Bientôt il songea à un trésor qu’il possédait et il le tira de sa poche. C’était un immense coléoptère noir avec de formidables mandibules, un cerf-volant qu’il appelait une « bête à pinces ». L’animal se trouvait dans une boîte fermée par une capsule. La première chose que fit le coléoptère fut de lui prendre le doigt. Tom sursauta. Le cerf-volant s’envola lourdement à travers la nef et atterrit sur le dos, tandis que le garçon s’enfonçait dans la bouche son doigt blessé. Le coléoptère demeura où il était en agitant inutilement ses pattes pour tenter de se retourner. Tom le regarda du coin de l’œil, avec l’envie de le reprendre. Mais l’insecte était hors de portée. D’autres fidèles, que le sermon n’intéressait pas, s’amusèrent à le regarder eux aussi.
__A ce moment un caniche qui semblait avoir perdu son chemin s’avança lentement, incité sans doute à la paresse par la douceur estivale et par le calme du lieu, las de sa captivité et cherchant une distraction. La queue pendante du chien se leva et s’agita. Il observa l’insecte, se mit à tourner autour de lui et à renifler à respectable distance. Puis il se remit à tourner, s’enhardit et vint renifler de plus près. Puis il retroussa sa lippe et lança une brusque attaque vers la bestiole qu’il manqua. Il fit une nouvelle tentative et encore une autre, commençant à prendre un plaisir manifeste à cette diversion. Il se laissa tomber sur le ventre, le coléoptère entre les pattes, et poursuivit ses expériences. Il se fatigua, devint indifférent, puis distrait. Il hocha la tête et, petit à petit, son menton descendit jusqu’à toucher l’ennemi qui s’en saisit. Il y eut un hurlement aigu. Le caniche secoua violemment la tête. Le cerf-volant fut lancé à quelques mètres et atterrit à nouveau sur le dos. Les spectateurs avoisinants furent secoués par une douce joie intérieure, certains visages se cachèrent derrière des éventails ou des mouchoirs, et Tom se sentit parfaitement heureux. Le chien avait l’air idiot et se sentait probablement tel. Mais il y avait du ressentiment dans son cœur et un amer désir de vengeance. Aussi se dirigea-t-il vers l’insecte et entreprit-il une attaque circonspecte en sautant vers lui de tous les points d’un cercle, atterrissant avec ses pattes de devant à quelques centimètres de sa proie, claquant même des dents vers elle le plus près qu’il pouvait et secouant la tête jusqu’à s’en faire battre les oreilles. Mais au bout d’un moment, il se fatigua une fois de plus de ce jeu. Il tenta de s’amuser avec une mouche, mais il n’en éprouva aucun plaisir. Il suivit une fourmi, le nez au sol, mais il s’en fatigua tout aussi rapidement. Il bâilla, soupira, oublia complètement le coléoptère et alla s’asseoir dessus ! Alors, on entendit un terrible cri de douleur, et le caniche s’envola littéralement le long de la nef tout en continuant à aboyer. Il traversa l’église en face de l’autel, descendit l’autre nef à toute allure. Plus il avançait, plus son angoisse allait croissant. Il ne fut bientôt plus qu’une comète laineuse qui traçait son orbite avec l’éclat et la vitesse de la lumière. Finalement, la victime frénétique renonça à la course et sauta sur les genoux de son maître, qui le jeta par la fenêtre ouverte. Les hurlements de détresse s’atténuèrent rapidement et moururent au loin.
__A ce moment-là, dans l’assemblée, on ne voyait plus que des visages congestionnés ; les fidèles suffoquaient de rires étouffés. […] On n’écoutait le prédicateur qu’avec des expressions furtives de joie peu sainte, comme si le pauvre pasteur avait raconté une bonne plaisanterie. […]
__Tom Sawyer rentra chez lui d’assez bonne humeur, en songeant qu’après tout il y avait des satisfactions dans le service divin, lorsqu’on y introduisait un peu de variété. Une seule pensée troublait sa joie. Il voulait bien que le chien joue avec sa « bête à pinces ». Il trouvait cependant peu honnête de la part de l’animal d’avoir emporté la bestiole avec lui. »

Les vacances de la Toussaint arrivent. Enfin ! serais-je tenté de dire.
Les trois semaines qui viennent de passer ont été difficiles sur le plan physique. Ça m’apprendra à terminer mes exposés tard dans la nuit (je ne suis pas aussi fou que certains qui y passent la nuit entière sans dormir !). Le dernier en date (vendredi matin, il y a donc deux jours) n’a pas échappé à la règle… Heureusement le résultat a semblé bon pour le prof, c’est le principal. Mais une fois l’exposé fini, j’avais du mal à rester debout. Il a fallu m’accrocher. En gros, ça tournait. Le prochain est pour dans un mois, je tacherais de le finir avant, c’est sûr !

Bon, il est vrai que là je vous donne des balivernes à lire, mais c’est parce que mon attention est en ce moment centré sur une nouvelle que je compte envoyer à un concours (en plus de la masse de livres que je souhaite terminer !). Je me suis dit « Pourquoi ne pas tenter le coup ? ». Après tout, je n’y perds rien. Juste du temps pour écrire, ce qui n’est pas une perte de temps à proprement parler !
J’ai déjà mon sujet. Non, rien de fantastique. Plutôt teinté d’autobiographie, sur deux voire trois réflexions qui, étrangement, pourront se rejoindre. Rien d’extraordinaire au demeurant. Et si le texte ne me convient au bout du compte, je laisserais tomber.
Mon problème, c’est que je conçois assez facilement de longues histoires. Mais pour construire des courtes, c’est un vrai calvaire ! Vous avez dit bizarre ?
Si jamais j’arrive à le terminer et qu’il me semble suffisamment bon, je pourrais éventuellement le faire lire à ceux qui me le demandent.

Encore des états d’âme…
Mon inspiration est en veille ces temps-ci, vous n’aurez donc pas grand-chose à vous mettre sous la dent cette semaine… Une des raisons est que je lis à tout-va. J’ai « découvert » ce qu’était une bibliothèque, et je ne m’en prive pas. Il est vrai qu’il me reste deux-trois séries en cours qu’il me faut terminer en me procurant les derniers tomes. Sinon la B.M. de Quimper est une vraie caverne d’Ali Baba ! Je n’avais pas imaginé trouver la totalité des 26 tomes parus des Annales du Disque-Monde, par exemple, ou d’autres cycles tout aussi passionnants. Je pourrais enfin lire des classiques de littérature.
C’est un champ tellement vaste que je me dois de faire des choix (grrr) dès le début. Je peux vous dire que ma soif de livres n’est pas prête d’être assouvie !
C’est pour cela que je me gonfle de références Fantasy/SF, et d’autres classiques (faut que je me fasse tous les Rougon-Macquart !). Enivrante sensation, celle où un nouvel espace s’ouvre devant vous.
C’est à se demander comment j’ai fait pour ne pas m’apercevoir de la richesse que j’avais sous les yeux.

Une des autres raisons de l’absence d’inspiration est que je me consacre davantage à mon travail scolaire. Je suis un poil épuisé par cet élan de rigueur que je me suis imposé (je n’en ai pas vraiment l’habitude…) que les années précédentes. Probablement est-ce un palliatif de mon angoisse de ne pas savoir pour l’instant ce que je vais faire après ma licence. Ça me taraude de plus en plus, ça revient sans cesse. L’école me manquera (perdre 20 ans de repères !), c’est certain, mais elle commence à me peser.
Quant à mon avenir sentimental, j’ai rarement ressenti un tel néant. Hallucinant. Ce n’est pas une bouée que je lance, simplement pour dire que l’horizon est aussi plat que si je me retrouvais dans un anticyclone au milieu de l’océan Atlantique.

-_-‘

Cela prose-t-il un poème ?

Ressentir la pluie au fond de soi comme elle s’écrase sur mon toit.
Marcher jusqu’à la derrière goutte et arriver au pied de l’arc-en-ciel.
Paupières closes, laisser la lumière du cœur traverser le pont des soupirs.
Inhaler la bienvenue vivifiante de la flore, s’invitant à l’espoir collectif.
Pensée de la mémoire, souvenir des yeux, brouillard de larmes.
S’asseoir à l’ombre d’un doute, l’aube pointant le souci du doigt.
Mâcher fermement l’amande ; croquer le sel de l’amertume : impérissable !
Arpentant un chemin vallonné, rire à gorge déployée du précipice vertigineux.
Flânant à la vanille sur un oreiller en plumes, l’âme met les voiles.
S’évader des maux (propriété prosaïque) et se vider d’hélium.
Prêter l’oreille à ma muse, susurrant de sa voix cuivrée, au timbre piano.
Discerner l’épanouissante mosaïque, l’imago sémantique perdant son auréole.
Composer, composter ; vers qui tombe aspire à la feuille sa sève élaborée.


Ce poème-ci a été façonné selon le temps, c'est-à-dire que j'ai laissé venir à moi les termes qui s'imposeraient dans une phrase. Je précise que je l'ai débuté vers la fin juillet, et qu'il s'y est imposé une ligne directrice au fur et à mesure. Terminé aujourd'hui même.
Je dois dire que je suis assez voire très content de ce poème, chose rare.
:o)
J'espère en rédiger d'autres du même calibre. Mais ne me demandez pas quand ! Ce que je sais c'est que j'écrirais d'autres poèmes, pas forcément dans la même veine que celui du dessus, mais il y en aura d'autres.

Une ébauche minable et critiquable de théorie sur la construction d’une histoire.

De tout temps, l’homme se raconte des histoires. Notre vie n’est qu’une succession d’instants qui, recollés les uns des autres donnent des anecdotes, ceux-ci entre eux deviennent des faits aboutissant à une histoire.
Une succession de gestes répétés et inconscients, en majeure partie. Cet assemblage de gestes réflexes forme ce que l’on appelle des habitudes, puis cet ensemble d’habitudes détermine la psychologie du personnage étudié, en interagissant avec d’autres individus, ce qui développe ainsi une narration.
La partie mineure de gestes qui n’est pas inconsciente, donc réfléchie, c’est ça qui est intéressant. Un personnage qui reste dans son chemin tout tracé, quels que soient l’endroit et le moment où il se trouve, ce genre-là de situation ne créera pas d’histoires inoubliables. Inoubliables dans n’importe quel sens, j’entends. Le personnage qui arrive à s’adapter à toutes les conjonctures n’est pas intéressant non plus. Il suscitera peut-être une relative admiration (de ma part), mais cela n’ira pas plus loin.
Non. Pour permettre une analyse mentale de l’individu sur la base de ses réflexes et les mettre de la sorte en lumière, on doit perturber l’échelon supérieur. Il faut que les habitudes soient suffisamment ébranlées pour permettre un chamboulement conséquent afin de démarrer une histoire. Une vraie histoire. C’est au niveau des habitudes que le conteur doit frapper, et ainsi fait, c’est la globalité des liens qui sera affecté. Tout changera, que ce soit ses gestes inconscients (même un décalage minime) ou ses relations avec autrui.
Je pense qu’une histoire qui n’est pas portée par ses protagonistes n’a qu’une faible chance, voire aucune, d’être appréciée à sa juste valeur. Qu’est-ce que le lecteur attend ? C’est de pouvoir évoluer avec son personnage. Quand il évolue, le lecteur avance ; sinon il s’ennuie. Mais avancer tout le temps est fastidieux. Il faut savoir doser. Les réglages de vitesse sont primordiaux pour ne pas sortir de piste sur un circuit, il en est de même pour une narration. La seule différence, et de taille, c’est qu’il ne faut pas tourner en rond : on aboutirait à la disparition de l’imagination et de l’originalité.
En général, c’est l’environnement extérieur qui agit sur le personnage, rarement l’inverse. L’importance de l’influence extérieure est considérable.
Il faut se mettre dans la peau d’un chef-cuistot des mots pour créer une histoire.
(Je vous avais prévenu que ce n’était qu’une ébauche !)

Quelques citations :
William Gass :
« Les mots sont les objets suprêmes. Ce sont des choses dotées d’esprit. »
John Keats :
« Je ne suis certain de rien d’autre que du caractère sacré de l’affection du Cœur et de la vérité de l’Imagination – ce que l’imagination capture en tant que Beauté ne peut être que vérité – qu’il ait existé au préalable ou non. »
Dan Simmons :
« Les poètes sont les sages-femmes démentes de la réalité. Ils ne voient pas ce qui est, ni ce qui peut être, mais ce qui doit devenir. »
« Les mots sont les seules munitions dans la cartouchière de la vérité. Et les poètes sont les francs-tireurs qui s’en servent. »
Mark Twain :
« La différence entre le mot juste et le mot presque juste est la même qu’entre l’éclair et la luciole. »

J’essayerais d’écrire un article par semaine, que je posterai le week-end. En tentant de m’y engager ! :o)

Quel plaisir, que dis-je, quelle joie de retrouver les personnages de Final Fantasy VII ! Ce jeu qui avait fait les beaux jours de ma PlayStation première du nom voit une sorte de suite apparaître en film sur DVD. Ce qui devait être au départ un contenu visuel se métamorphosa en long métrage, au vu de la pression considérable des nombreux fans (dont moi) à travers le monde. Je pense que les gars de chez SquarEnix ne regrettent pas leur choix ! C’est une véritable prouesse graphique qu’ils ont accompli ! Il est vrai aussi que l’histoire laisse parfois quelque peu à désirer, m’enfin… De plus, on sent que le film est ciblé sur les fans de la première heure. Qui n'a pas joué à FF VII n'aura pas les mêmes sensations qu'un bonhomme qui connaîtra les subtilités qui parsèment le film. Un peu dommage.
Oui, j’ai pu le visionner. Sachant qu’il n’est sorti qu’au Japon depuis le 14 septembre dernier et nulle part ailleurs, je vous laisse deviner de quelle manière j’ai pu me l’approprier… Cela ne m’empêchera pas de l’acquérir en DVD !
Bref, mon coup de cœur du mois ! (Je n’aime pas faire de promotion, mais là, je me sentais obligé d’en parler…) -> Final Fantasy VII Advent Children

Je traverse une période de doutes, en ce qui concerne mon orientation future. Je souhaite de moins en moins devenir professeur ou avoir à faire avec l’Education Nationale. Je tire un trait sur le CAPES, probablement définitif. Mon désir est d’être… fonctionnaire ! ;o)
Faire un métier dans la microtechnique, puis un dans l’informatique, puis un dans l’Histoire… J’ai à chaque fois réussi à me caser dans mon parcours, je pense que ce sera le cas cette fois-ci aussi. On ne peut pas dire que je sache ce que je veux… Mis à part une chose : écrivain. Mais faire une percée dans ce domaine est ô combien difficile. Je dois tenter ma chance. Je ne veux pas écrire pour écrire, je veux écrire pour raconter des histoires, et des histoires de qualité, certifiées AOC (humour). C’est déjà une sacrée démarcation d’une partie de la masse littéraire actuelle, qui je l’espère pourra créer la différence. Doux songe…
Après tout, je me dis que quand on a des atouts, il faut s’en servir judicieusement, avec parcimonie, mais au bon moment.
Pour l’instant, je me trouve dans le flou à propos de mon avenir, et ça m’agace.

Trêves de balivernes.
Alors comme ça, Bouche veut que son pays, les Uhessa, retourne sur la Lune d’ici 2018 ? Soit. Et que les Zétazuniens y installent une base permanente ? Et quid de l’ISS, la Station Spatiale Internationale ?
Je ne peux pas dire que l’initiative est mauvaise. La mainmise américaine sur l’espace me gêne, bien évidemment, mais il faut bien une locomotive, et quand on voit la concurrence… L’ESA, l’Agence Spatiale Européenne, se porte plutôt bien (comme le montrent les diverses missions sur Mars et ailleurs) mais elle n’a aucune expérience dans le vol spatial habité. La Russie manque affreusement de crédits. L’Italie fait bande à part et contribue que modestement. La Chine est débutante, vigoureuse certes, mais ce n’est pas encore pour tout de suite. Le Japon n’a qu’une place figurative, bien mieux tout de même que l’Italie car les Nippons ont leur fusée. En effet, les lancers furent des échecs… L’Inde n’a que des projets.
L’homme est voué à se répandre dans le macrocosme stellaire. C’est sa vocation. Il ne se soucie guère de ce qu’il a sous les pieds, il veut toujours aller voir plus loin. Je rejoins l’avis de Smith dans Matrix qui affirmait que les hommes se comportent tels des virus à l’échelle planétaire. La destruction et la déstructuration de ce qui nous entoure sont en nous-mêmes, presque des valeurs !
Tout empire est voué à disparaître. Ce sera le cas des Etats-Unis. Mais le rêve de coloniser l’Univers perdurera, et je ne sais s’il s’agit d’un bien ou d’un mal.

En tout cas, tard dans la nuit et loin de toute lumière citadine, qu’est-ce que c’est beau un ciel étoilé !

Ces temps-ci, j’ai beau tenter de dénicher quelque sujet de réflexion, rien ne vient. Quand je pense avoir trouvé une piste, elle me semble sans intérêt, et je retourne à mon état de végétal attentiste.
Je me préfigure que le quotidien n’est qu’une suite de bulle Internet que j’explose allègrement ? Qu’il existe un après-coup ?
Probablement.
Je constate que mon récit de voyage m’a essoré au-delà des limites du supportable, et je n’aime guère être lessivé des mots. Dans la longueur du texte, les couleurs se fanent.
Disons que je (me) tolère certaines facilités textuelles, néanmoins je préfère m’employer à un saupoudrage (voire plus) d’obscurantisme stylistique, ce qui m’attire davantage.
Je n’ai jamais réussi à broder. Le tricotage du superflu littéraire est un exercice de style que j’évite d’utiliser. Je déteste lire des phrases laborieuses, d’où une systématique relecture. En partiel c’est ce que je considère comme mon plus gros point faible. Le temps limité empêche un embellissement et une meilleure structuration de mes copies. Vivement que je finisse mes examens. J’estime qu’un premier jet n’est jamais fameux. Ou alors le bonhomme possède une capacité de mise en forme assez extraordinaire, habilité que je suis loin de détenir.
Je dis : stop aux faux-fuyants ! J’ai un effort à fournir jusqu’à en être débarrassés, tout comme j’ai pu endurer la physique-chimie en son temps.
Oui, mais… la vie n’est tout de même pas qu’une succession de mauvais moments à passer ?
Si ?…

Je réfléchissais au pourquoi du comment de l’évolution de l’Homme… Cependant, je n’en voyais pas le bout, ce qui me fit rabattre sur le « Pourquoi je ne mets pas d’images dans mon journal ? »
Nan mais c’est vrai ça !
A cela plusieurs raisons.
Au départ, je croyais que l’on ne pouvait pas y déposer des images, tout simplement. Quelque part je remercie mon ignorance de l’époque.
Ma mentalité évoluant, et bien que je fus conscient de cet état de fait (celui de vivre dans une société de l’image), je me refusais de succomber aux sirènes picturales. Pourtant j’apprécie beaucoup certains journaux mis à jour régulièrement, voire quasi quotidiennement, à l’aide de bandes dessinées. (Exemples : Laurel ou Julie et Auguste, que je vous invite à découvrir)
Fi de ceci, même le jour où je m’aperçus que j’avais la possibilité d’apposer des images. Un peu d’austérité dans cet océan numérique en proie à d’affreux soubresauts d’égarement ne fait pas de mal. Cette austérité de façade n’est pas à l’image (si j’ose dire) de son auteur, je le précise.
Pour terminer sur ce point, je n’ai pas tellement envie d’avoir des avocats aux fesses pour un problème de droits d’auteur. Risible ou pas, je me méfie quand même !

Hum, je perçois d’intéressants sujets possibles dans ce post brouillon.
Comme quoi, il suffit de gratter la terre des idées pour en trouver des germes ! o_Ô
;o)

I Am The Walrus - The Beatles

I am he as you are he as you are me
And we are all together
See how they run like pigs from a gun see how they fly
I'm crying

Sitting on a cornflake waiting for the van to come
Corporation teeshirt, stupid bloody Tuesday
Man you been a naughty boy.
You let your face grow long
I am the eggman, they are the eggmen
I am the walrus, goo goo goo joob

Mister City Policeman sitting, pretty little policemen in a row
See how they fly like Lucy in the sky, see how they run
I'm crying, I'm crying
I'm crying, I'm crying

Yellow matter custard dripping from a dead dog's eye
Crabalocker fishwife pornographic priestess
Boy you been a naughty girl, you let your knickers down
I am the eggman, they are the eggmen
I am the walrus, goo goo goo joob

Sitting in an English garden waiting for the sun
If the sun don't come
You get a tan from standing in the English rain
I am the eggman, they are the eggmen
I am the walrus, goo goo goo joob goo goo goo goo joob

Expert textpert choking smokers
Don't you think the joker laughs at you? (Ho ho ho ! Hi hi hi ! Ha ha ha !)
See how they smile like pigs in a sty, see how they snied
I'm crying

Semolina pilchard climbing up the Eiffel Tower
Elementary penguin singing Hare Krishna
Man you should have seen them kicking Edgar Alan Poe
I am the eggman, they are the eggmen
I am the walrus, goo goo goo joob goo goo goo joob
Goo goo goo joob goo goo goo joob
Goo gooooooooooo jooba jooba jooba jooba jooba jooba
Jooba jooba
Jooba jooba
Jooba jooba


Ma préférée après Hey Jude. Psychédélique à souhait.

Quatrième (et dernière) partie : de samedi à dimanche

Le concert est terminé.
Ce qui nous avait amené ici, la raison de notre venue à l’autre bout de la France par rapport à notre chez nous, était terminé. L’heure du retour avait sonné.
A vrai dire, après ce que j’ai vécu, je n’étais pas malheureux de rentrer. Je n’étais pas mécontent de mon séjour (je ne vais pas me plaindre non plus !), mais les contrées chaudes ne me sont pas hospitalières.
A 11 heures nous avions tout emballé, tout réglé, prêt à rouler. Nous ne savions pas forcément où nous allions nous arrêter pour dormir. Quoi qu’il en soit, pour aller plus vite, nous avons emprunté des portions d’autoroute. Et, branchés sur la radio Info route, nous avons su qu’il y a avait une quarantaine de kilomètres de bouchons jusqu’à Aix-en-Provence… Ni une ni deux, on sort sur la N7 pour tomber sur… un bouchon. J’étais au volant, et je faisais mon possible pour éviter que le soleil ne touche davantage mes rougeurs au nez, au visage et aux avants-bras, situation très inconfortable. Nous prenons l’itinéraire Bis direction Grenoble, après un temps de réflexion sur la carte. Nous faisons une pause salvatrice où je dis à Matt que je ne pouvais plus continuer à me cacher du soleil tout en conduisant (de toute manière, ça faisait plus de deux heures que je conduisais). Celui-ci avait remarqué mon mal-être…
Quitte à transpirer comme une fontaine, je m’habillai d’une chemise dissimulant mes bras, tandis que nous échangions nos places. La halte suivante nous permit de nous restaurer, même si en route ça n’empêchait pas le grand dadet de jongler entre les madeleines et le volant. Gael nous avait appelé pour avoir de nos nouvelles. Nous nous sentions de taille à faire Nice-Poitiers d’une traite, et nous le lui annonçons.
L’astre diurne s’étant égaré derrière l’horizon occidentale, je reprends le volant. Il faisait encore jour, et nous n’étions qu’à une quinzaine de kilomètres du Puy-en-Velay. Matthieu venait juste de recevoir un coup de fil de sa môman. Voulant soudain cracher, il ouvrit la fenêtre (en prenant soin de retirer ses appareils auditifs) et lâcha son mollard, mais dans le geste quelque chose d’autre suivit le glaviot.
« J’ai perdu mes lunettes » fit-il d’un ton égal. Matthieu, le roi de la boulette.
Je fais demi-tour, et revenons sur les lieux supposés du crash. La lumière décroissait de minute en minute. Après une recherche infructueuse en amont et en aval, Matt vient me chercher en voiture, ses lunettes de soleil de vision sur le nez ! On tente un dernier passage : la voiture au ralenti, les warning et les phares allumés, moi passant une partie du corps par la fenêtre pour tenter d’apercevoir un reflet de verre dans le fossé, et Matthieu conduisant en lunettes de soleil à la nuit tombante.
Le comble, c’est qu’après une brève hésitation, Matt stoppe le véhicule, en sort, se baisse devant le capot et se lève avec un sourire et… ses lunettes. Pas une torsion, pas une éraflure. Une chance de cocu, en somme. Lui se voyait annoncer à ses parents qu’il avait égaré ses lunettes en plein Massif Central parce qu’il avait craché par la fenêtre, et moi je me voyais conduire jusqu’à Poitiers sans relais…
Autre phénomène que je souhaitais relater ici : j’avais traversé une ville de Clermont-Ferrand déserte, direction Limoges. La route se révélait être un véritable circuit du WRC, des lacets dangereux, des virages traîtres… Tout à coup, à 23h31 exactement, une énorme étoile filante traverse le ciel droit devant nous. Elle s’est désagrégée pendant ce qu’il m’a semblé être une éternité, alors qu’en réalité trois bonnes secondes suffirent à consumer l’objet céleste. Voir ça m’a stupéfié, je ne saurais en invoquer la raison. Non pas que je n’en aie pas vu auparavant, mais une aussi longue, aussi puissante (oserais-je dire), jamais.

Aux alentours d’Aubusson, nous changions de conducteur une dernière fois. Je ne résistais pas une demi-heure face à la fatigue. Durant ce laps de temps, Matt n’éteignit pas moins de deux fois les phares, par inadvertance ! Surestimation un peu présomptueuse vis-à-vis de notre endurance…
A 3 heures du matin nous arrivions dans la banlieue de Poitiers. Camille et Manu nous avaient laissé la maison. Je m’écroulais dans le canapé-lit. 16 heures de trajet d’une traite…
Je me réveillais assez tôt le matin pour jeter un œil sur les résultats du football à la télé.
Vers 14 heures nous entamions la dernière ligne droite vers la Bretagne. Tout se passa sans encombres (mis à part pour sortir de Poitiers).
Puis, à 20 heures, j’étais chez moi.
« Eh bien, me voilà de retour. »

Troisième partie : vendredi, jour du concert

L’attente se termine bientôt. Ce soir, je verrais U2.
C’est tellement inimaginable. Je ne ferme les yeux que par intermittence pendant la nuit. Je me réveille à 6h30 avec un creux dans le ventre. J’ai beau tenter de me rendormir, des flashs de concert live vu en vidéo (grâce au DVD offert par Matt) défilent dans ma tête.
A 8 heures je n’en peux plus, je sors du tepee pour prendre une douche. Le vide est difficile à obtenir sous le jet d’eau, et une fois éteint, l’émotion m’assaille à nouveau. De retour au camp Apache, Matt s’est levé. Je ne grignote que quelques morceaux, j’ai l’estomac en veille.
Nous devions rendre une dernière visite aux A., ceux-ci s’en allant ce matin. J’eus la surprise de savoir qu’ils viendraient en Bretagne à la Toussaint, et qu’ils nous feraient l’honneur d’une visite… Pour la première fois de ma vie, je regrettais d’avoir donné mon numéro de portable. Ils ne sont pas méchants, juste inexistant.
On décide de s’arrêter au Leader Price pour prendre quelques victuailles, surtout à la demande de ce gouffre insatiable qu’est Matt. On redescend de la Grande Corniche, et ce n’est qu’arrivés en bas au feu tricolore qu’on se rend compte que l’on n’a pas emprunté notre trajet habituel, que l’on a manqué une route à gauche plus haut. Matt me demande ce qu’on fait… J’évite difficilement d’exploser et lui dit un peu sèchement que je n’en sais rien. Fallait bien qu’une c*uille pareille arrive maintenant, bord** de mer** !!
Après de multiples dérivations en ville (il voulait absolument de ses gâteaux !…), on tombe sur un Carrefour. Matt me délègue le rôle de coursier pendant qu’il gare la voiture. Un brin énervé (NB : je tempère mes humeurs. Là, il va sans dire que j’étais furieux !), je galère pour trouver l’entrée puis le magasin. Une fois à l’intérieur, lui aussi en travaux (des travaux en plein été…), je suis obligé de demander à une employée où se situe l’eau : complètement au fond, dissimulée derrière les travaux…
Une fois à la caisse, un anglais met cinq minutes à comprendre que le fer à repasser qu’il vient de prendre n’est pas vendable puisqu’il s’agissait du modèle exposé sur l’étalage… La vieille devant moi dépose 20 articles (j’ai compté) alors que c’est une caisse pour 10 articles maximum. Je m’apprête à lui écraser la gueule contre le tapis roulant quand Matthieu m’appelle pour savoir où j’en suis…
Je sors les bras chargés, Matt est là avec la voiture. On se met en route. Je suis obligé de montrer le chemin à Matt effectué en repérage hier matin, quand même, parce qu’il l’a oublié. A croire qu’il ne se rappelle que de l’autoroute ! Un ralentissement sur la quatre-voies nous fait craindre le pire, mais c’est une fausse alerte. On arrive peu avant 11 heures au premier parking. L’ouverture officielle est programmée à 14 heures, on nous laisse pourtant entrer ! Une vingtaine de voitures y est déjà garée.
Matt traîne un peu en route (envie pressante), je lui dis que je ne l’attends pas. Je marche seul jusque la devanture bombée du Palais Nikaïa. Après interrogation de Matt, l’entrée pour la pelouse se fait derrière. On s’y rend, et là on contemple la foule. A 11h30, le parterre devant les portails est bondé de monde. L’attente commence.
On a changé de place entre-temps, on s’est posté près de l’entrée des véhicules. Les mecs de la sécurité sont excédés par le nombre de personnes qui veulent passer les barrières de sécurité. Visiblement, ils n’avaient pas prévu autant de monde devant les grilles (ils s’attendaient à quoi avec 53.000 personnes !?).
Vers 13h30, un mouvement de foules nous permet de nous rapprocher considérablement des grilles. A partir de là, on se fera régulièrement arroser par les pompiers. En effet, j’ai oublié de mentionner la terrible chaleur qui nous écrase. Le soleil tape fort, et il le fera jusqu’à ce qu’il s’en aille loin à l’Ouest.
Soudain, on entend les répétitions de certains membres du groupe. D’abord la batterie, puis je reconnais la basse de With or Without You. Je n’en crois pas mes oreilles. C’est là que je commence à réaliser ce à quoi je vais assister. La guitare sonne tout à coup, on reconnaît New Year’s Day, I Still Haven’t Found What I’m Looking For, Elevation, City of Blinding Lights, une nouvelle fois With or Without You… On est soudain interrompu par une douche froide de pompiers décidés à casser ma rêverie. Je fais attention aux billets dans ma poche.
La douche terminée, d’autres riffs s’élèvent. Certains sont applaudis, en particulier quand au même instant que la foule je reconnais Where The Streets Have No Name. Ça me semblait tellement surréaliste. Une deuxième répé de City of… est particulièrement longue. Je chante doucement, en chœur avec une partie (principalement des filles) de la foule. L’émotion est palpable.
Quelques douches plus tard (ça commençait à m’agacer sérieusement d’être trempé en continu, et je n’étais pas le seul), des bruits de barrières que l’on déplace réveillent la foule. Puis la grille la plus à droite s’ouvre, les gens s’engouffrent en s’entassant comme des cinglés. Puis la seconde grille s’ouvre un moment après. Apparemment ils n’avaient qu’une seule clé pour la demi-douzaine de grilles… Paye ton organisation. On attend que la nôtre s’ouvre et c’est la bousculade avec un grand B. Je file son ticket à Matt avant de le perdre de vue, je m’empare du mien qu’un bénévole (dépassé par l’affluence) en détache le coupon. Un mec de la sécurité regarde deux-trois secondes dans mon sac, je lui affirme qu’il n’y a que de la flotte. Il me laisse passer. « Ah ! Et sinon j’ai deux grenades à plâtre dans les poches latérales ! » J’aurais pu faire entrer n’importe quoi.
Au loin des gens courent comme des dératés ; je les imite, sachant que je suis dans les premiers. Je dépasse du monde comme du monde me dépasse. C’est le cas de Matthieu, qui était derrière moi dans la queue, qui, reconnaissant mon bob noir, carbure pour revenir à ma hauteur (pas difficile avec ses enjambées de vingt mètres ;-) ) puis il passe devant moi. On entre sur le terrain, on se rue vers la scène (à ce moment je n’y crois pas) pour accrocher une place toute proche. Je m’arrête tout près de la branche scénique de droite (tous les abords sont pris), quand Matt m’interpelle : « Hé, Yo !! On peut aller à l’intérieur !! Entre les deux !! » Je vérifie et je le suis à toute vitesse, et on se place entre ! Je n’en revenais pas ! Aux Zétazunis, je me souviens qu’il était question d’un tirage au sort pour désigner les petites centaines de veinards à venir dans la petite enceinte, et nous deux y sommes presque comme des opportunistes !
Pour une attente aussi éprouvante, ce fut un moindre mal.
Mais nous nous étions postés vers 16 heures (une demi-heure avant l’horaire prévue d’ouverture)… Le concert ne commençait qu’à 19 heures. J’entrais alors dans une sorte de léthargie, évitant du mieux possible d’aggraver les coups de soleil (Matt confirmait que ma truffe se changeait en nez de clown), m’asseyant à terre en plaçant mon sac lourdement chargé pour me protéger la nuque et le dos, changeant de temps à autre la position des jambes pour réguler la pression sanguine, fixant le parterre ou le string de ma voisine assise devant moi (même ça ne m’a pas fait émerger !). Le soleil m’a torturé comme jamais je n’avais eu à le subir.
Une quarantaine de minutes avant le début, je me réveillais, me levais (le dos passablement meurtri), constatais que Matt s’était une deuxième fois absenté pour un besoin naturel depuis que l’on s’était positionné (je lui prendrais un pot de chambre pour ses 21 ans), et faisais un sort aux Petit Ecolier, qui, avouons-le, avaient davantage morflé du soleil que votre narrateur. Je prenais le temps de regarder la large et profonde scène, prolongée par ces deux espèces d’antennes, aux couleurs rouge et noir du dernier album. Comme je pus le noter plus tard, les trois groupes qui allaient se succéder avaient déjà installé la totalité de leurs instruments.
Suivant tout ça, 19h00 arriva, et The Zutons ne tardèrent pas à apparaître.
Un groupe de cinq personnes : un chanteur-guitariste, un second guitariste, un bassiste, un batteur et… une charmante saxophoniste qui me rappela Jennifer Aniston en brune et une opulence pulmonaire amoindrie. C’est de loin la personne qui attira le plus de suffrages et d’attention et lors d’une pause où celle-ci demanda « Ça va Nice ? », un énergumène éructa un « T’es bonne ! » causant une jubilation à tendance masculine. En général les chansons interprétées me furent sympathiques, un peu bœuf parfois (à mettre en cause la basse trop prononcée). Le chanteur admettra même n’avoir jamais joué devant autant de monde (dit-il en anglais).
Vers 19h45, The Zutons quittèrent la sène. Apparurent les démonteurs, se faisant applaudir d’une partie du public (qu’ils saluèrent en retour).
Moins d’une demi-heure plus tard, le groupe Keane fit son apparition, sous de forts applaudissements. Trois hommes : un chanteur, un pianiste et un batteur. Deux-trois chansons me parlèrent, le reste, j’imagine qu’il valait mieux se procurer l’album pour les connaître. Néanmoins ce fut plaisant à écouter. A un certain moment le chanteur demanda (en anglais) qu’est-ce qu’on ferait comme bruit si U2 était sur scène maintenant : un bon gros vacarme s’éleva, mais comme je l’entendis près de moi : « Je crois qu’il devrait écouter quand U2 rentrera vraiment sur scène, là il comprendra… ». Je ne pus réprimer un sourire car c’est également ce que je pensais.
Vers 21h00, Keane sortit sous des applaudissements bien nourris. A cet instant je fermais les yeux car un frisson me parcourait des pieds à la tête. Désormais, il n’y avait plus d’obstacles entre moi et ce que j’attendais depuis si longtemps. Les démonteurs revinrent, firent leur travail. Des bonhommes réglèrent les guitares, la batterie et les micros, pour la dernière fois. Les minutes se transformaient en années. Pour me distraire, je sautai pour évaluer le peuple derrière moi, et me rendais compte de ma chance d’être aussi proche de la scène, une situation tout à fait inespérée. Une chanson du dernier album de The Cure fit réagir le public. Quelques années plus tard, résonna une autre musique qui provoqua une réaction incroyable chez le public. Je ne le sus que quelques jours après, mais il s’agissait de la musique qui annonçait l’approche imminente… La nuit était tombée, remarquai-je vers 21h45.

C’est alors que quatre personnes apparurent sur scène, et que ma journée (sinon plus) bascula.

« Ils sont humains ! » fut ma première pensée. A une vingtaine de mètres face à moi se tenaient Bono, The Edge, Adam Clayton et Larry Mullen Jr. Un formidable cri de joie remonta de mon ventre, tout comme des dizaines de milliers de personnes, et je ne pouvais détacher mes yeux des quatre individus. Je laissai éclater mes émotions retenues depuis un certain temps, m’abandonnant quelques instants à moi-même, oubliant le reste. La clameur était phénoménale. Bono articula quelque chose tandis que The Edge et Adam empoignaient une guitare et Larry se posait devant sa batterie. Puis les résonances familières de Vertigo retentirent puissamment des dizaines de baffles. J’allais ENFIN (le mot est faible) être confronté à une performance Live de U2.
« Unos, dos, tres, qatorce !!! »
Vertigo était une folie à elle toute seule. Tout ce que je voyais autour de moi n’était que bras, têtes en l’air, flashs de lumière. Bono chantait, et je chantais. Ce bonhomme est un comédien dans l’âme. La façon dont il haranguait les foules à chanter avec lui est incroyable. J’oubliais ce que j’avais vécu auparavant, je me plongeais entièrement dans la musique. Lors du solo de The Edge (que je voyais tout sourire), tout le monde sautait. « Your love is teaching me… » Quel pied !!
« Yeah Yeah Yeah Yeah !!…»
A la fin de celle-ci, Bono regardait la foule avec un rictus provocateur aux lèvres… Il était si loin et si proche !… Le seul que j’avais du mal à voir Larry, le batteur, caché derrière son attirail musical.
Pas de pause, on enchaîne avec I Will Follow. Les lumières explosent, mes oreilles savourent, je saute partout, ivre de bonheur. C’est réellement à partir de la seconde chanson que j’ai été submergé par le plaisir, ce qui n’allait pas s’arrêter de sitôt. J’étais sur un nuage…
« Your eyes… »
Enorme ovation. Bono s’arrêtait un instant pour dire : « Nice… des gens sexy ! » Je riais et applaudissais de tout cœur. Des notes peu connues résonnèrent, puis The Electric Co. débuta, une des plus anciennes chansons du groupe.
Vint ensuite Elevation, où je bougeais et chantais en même temps (ce que j’ai fait pendant presque tout le concert, sauf sur celles qui en s’y prêtaient pas). A chacune de ces chansons une émotion particulière.
« E-LE-VA-TION !!! Ouuuhou !! Ouuuhouhouuuu !!! » Les cris continuèrent un bon moment encore.
New Year’s Day suivit, de nouveau une chanson légendaire du groupe. Elle aussi chantée à pleins poumons. Une que j’aurai pu chanter jusqu’au bout de la nuit.
La suivante fut tout autant magistrale : Beautiful Day, et j’eus une pensée pour Kardu, Richard et Kévin, car à la fin de celle-ci The Edge et Bono chantèrent Sergent Pepper Lonely Heart’s Club Band des Beatles. « It was twenty years ago today… » Je ne m’attendais pas à l’avoir, parce qu’elle n’était plus sur la liste depuis juillet et le Stade de France ! Trop courte, malheureusement. Bono parla des attentats de Londres et d’autres catastrophes, et fut largement applaudi.
The Edge continua les hostilités sur une bonne voie lorsque les premières notes de I Still Haven’t Found What I’m Looking For résonnèrent. Voilà une que j’attendais vraiment, et je ne fus pas déçu, loin de là… Une des trois premières de The Joshua Tree. Les « But I still haven’t found… what I’m looking for… » se répétèrent longtemps, même après que The Edge s’arrêta de jouer. Bono se tenait au bout d’un des deux prolongements scéniques et regardait le monde autour de lui en souriant et chantant. Il revint sur la scène.
Et les notes de City of Blinding Lights furent lâchées. Les étranges panneaux lumineux commencèrent progressivement à se colorer de rouge, alors que Bono levait les bras au ciel et que tout le monde l’imitait. C’est bizarre à dire, mais je considère cette chanson comme la « petite sœur » de Where The Streets… Ce qui veut dire que la grande sœur, waouh !! ;o) Sérieusement, encore un bon morceau de zik.
Et c’était loin d’être fini.
The Edge lançait les quatre notes de Miracle Drug en solo, tandis que Bono nous parlait des miracles de la médecine. A ce moment, The Edge fait une fausse note, et Bono, en souriant, rattrape le coup en disant (en anglais) : « Vous savez, The Edge vient du futur, il vient du futur pour être avec nous… », rapport aux futures avancées de la science. Et la chanson de commencer.
La suivante est la première séquence émotion de la soirée : Bono se lance sur Sometimes You Can’t Make It On Your Own, celle-là même qu’il écrivit et interpréta à la mort de son père. Les panneaux géants se divisent en deux parties : d’un côté Bono est filmé, de l’autre une animation simpliste d’un homme marchant tranquillement. Le chanteur y met du sien, regarde avec une émotion visible dans les yeux (impressionnant) l’animation. La chanson s’arrête alors que l’homme disparaît à gauche de l’écran, en continuant à marcher, et laissant seul son fils.
Bono revient sur le devant de la scène, et je reconnais la chanson suivante, dont je gueule le titre : Love and Peace or Else. Deux personnes se retournent et me regardent comme un allumé : ça y est, on n’a plus le droit d’exprimer sa joie. Ça m’a beaucoup énervé sur le coup, et je ne tarde pas à m’écarter de ces frustrés.
« Lay down… Lay down… »
C’est parti pour la séquence dénonciatrice de la guerre, terriblement puissante et entraînante, puisque suit Sunday Bloody Sunday, accueilli avec une grande ferveur. Je dois dire que ma voix commençait à dérailler tellement je chantais le plus fort que je pouvais… Une de celles que j’ai le plus apprécié (en retirant le discours sur les trois religions en plein milieu).
Je ne sais plus quand il s’est déplacé jusque la mini-cible de droite, mais Adam est venu, je l’ai vu à moins de trois mètres de moi (il n’y a que The Edge que je n’ai pas vu de près). Je n’en croyais pas mes yeux. Il était tout sourire, prenait la pose pour les photos, s’amusait, se penchait vers le public en jouant de sa basse, en riant. Moi qui l’imaginait peu « communicatif », j’ai été littéralement bluffé.
Les deux suivantes, Bullet The Blue Sky et Miss Sarajevo, me sont connues, mais la seconde comporte une partie chantée en italien, une langue qui m’écorche la langue bien malgré moi. Bon, je les ai quand même bien égratignées au passage… :o) Pendant ce temps, Bono sur Bullet… marche les yeux bandés sur la scène. Juste avant que The Edge n’entame Miss Sarajevo au piano, la chanson est dédiée aux Londoniens victimes des attentats.
Celle qui suit est énorme : Pride (In The Name of Love). Que du bonheur.
« Ho-ho-ho hooo… Ho-ho-ho hooo… »
Il est temps de sortir les ballons offerts avant le début du concert, car quelques articles de la Déclaration des Droits de l’Homme défilent sur le panneau géant. Le seul reproche du concert : la Déclaration est écrite en anglais. Franchement pour rallier le plus de monde à leur combat, ils auraient mieux fait de la retranscrire dans chaque langue du pays traversé… Petit bémol.
Ceci est vite oublié, car, dans le même temps que défilent des drapeaux de tous pays (surtout africains) sur les panneaux…
Ce fut ma chanson. Celle que j’attendais entre toutes. Celle qui me fait toujours autant vibrer, des centaines d’écoutes plus tard. Je n’existais plus pour rien, sauf pour Where The Streets Have No Name… J’ignore encore pourquoi j’adule celle-ci spécifiquement. Elle a quelque chose qui me fait avancer.
Les larmes me montèrent aux yeux alors que l’introduction montait en puissance… C’est la seule fois du concert où mes mirettes s’embrumèrent. De vraies larmes. L’attente est finie.
« I want to run… »
Quelque part en moi je touche au bonheur d’exister. C’est pour être transpercé par des instants uniques dans ce genre-là que la vie vaut la peine d’être vécu. Dingue d’en arriver là. Dingue comme une musique peut balayer vos pensées. A savourer chaud comme un plat de lasagnes. Je… Je suis complètement démuni face à ça… Cela me dépasse. On est ailleurs. On est absent. On a envie d’aimer tout le monde. On se retrouve seul avec soi-même, et on s’observe dans le miroir. C’est une explosion des sens. Rien ne peut vous arrêter. Vas-y ! Défonce ta guitare ! Elle vaut la peine ! Chante à ton maximum ! Hurle ta soif de vivre, viens avec nous ! Allez ! Il n’est pas question de peur ici ! Elance-toi ! Pas de limites ! Non, aucune limite !
Je caresse ce que je suis. J’enveloppe ce que je suis. Il ne peut y avoir d’accoutumance à ce que je viens de vivre. Impossible.
Il n’y a pas non plus d’atterrissage. C’est ce que l’on appelle « monter une marche ». Il n’y a pas forcément de changement visible. Je sais que je ne revivrais plus cette expérience par l’intermédiaire de cette chanson. Elle n’était qu’un tremplin. Le monde est un peu plus clair. Quelque chose s’est opérée en moi. J’ignore ce que c’est. Encore une fois je l’ignore. On peut comparer mon ressentiment à un rétablissement spirituel, un nettoyage de printemps à l’échelle individuel.
Une éternité plus tard, suit One qui me semble bien fade en comparaison. Bono nous demande de prendre nos portables pour « éradiquer la pauvrette »… Il est bien connu que j’ai rarement du crédit, mais de toute façon les portables ne passaient pas, du moins devant la scène. Etrange. C’est alors que Bono s’empare d’une gratte, et que je voie les trois autres se marrer, même Larry ! Lui que l’on dit neutre en concert, juste bon à taper sur sa grosse caisse… J’étais sidéré, les quatre en train de rire sur scène…
Première pause. En fait Bono nous dit au revoir, c’est une feinte heureusement. Je sais qu’il y a deux rappels pendant le concert, mais je crie quand même le retour de U2 sur scène.
Les écrans se rallument, et jouent à la roulette de casino avec les têtes de Chirac, Bush, Berlusconi et Blair (ou Schroeder ?). Bono, qui a changé de vêtements, et les autres reviennent sur scène. Bono commence à chanter Zoo Station, une de mes préférées de Achtung Baby. La suivante est du même album, The Fly, et Bono se place à droite de la scène et la chante devant une mini-caméra… Sa face apparaît en déformé sur l’écran géant, et il n’arrête pas de faire des clins d’œil !… J’ai bien ri (et chanté bien sûr).
Ah !… Celle que je craignais ne pas entendre car elle ne faisait pas partie de la set-list au début de la tournée, soudain commence : With or Without You. J’ai un peu de mal à trouver les paroles car j’ai la gorge nouée. Néanmoins je sais que c’est bientôt la fin du concert, et je profite un max. Comme d’habitude, Bono prend une fille dans le public pour danser un instant avec elle.
Seconde pause, ou plutôt rappel. All Because of You démarre, une du dernier album assez énergique. Suit Yahweh, une des déceptions du concert. J’espérais ne pas l’entendre… Raté. Le mot « Coexist » apparaît sur l’écran, le C pour le Croissant de Lune représentant l’Islam, la croix de David remplace le X pour le Judaïsme, et le T changé en croix de l’Eglise chrétienne. J’avais oublié qu’il était possible de voir le pire même dans le meilleur.
« Un, deux, trois, Louis Quatorze !!! »
Tout le monde est surpris par le redémarrage (à la française !) de Vertigo. La boucle est bouclée, je saute dans tous les sens une dernière fois.
THE END
Apparaît sur l’écran. Cette fois c’est vraiment la fin du concert.

Je suis triste et heureux. Epuisé aussi.
Je serais allé voir U2 au moins une fois. Et quelle première !… Je n’aurais jamais imaginé être aussi proche de la scène. C’était fantastique.
Quelques bémols tout de même : pas de photos, la Déclaration en anglais, Yahweh. Mais bon, faut parfois savoir faire avec. Je ne vais pas cracher dans la soupe, comme on dit ! Le reste surpasse largement ces petits désagréments.
Matt et moi partons rapidement. Nous passons au-dessus des gradins. Je reste quelques minutes à regarder l’énorme fosse éclairée, et avec regrets je descends de l’autre côté.
Je décide de m’arrêter prendre quelques goodies pour souvenir. Le mec au guichet fait semblant un temps de ne pas me voir, draguant au passage une jolie cliente blonde, sa collègue de boulot, discute avec un Anglophone… Puis avec un visage fermé, finit par me demander ce que je veux acheter. « Un poster et un badge, siouplé. » Il me donne un sac, met le tout dedans et empoche ses 10€. Sympa l’accueil.
Nous retournons à la voiture, en échangeant quelques appréciations. Il y a énormément de monde et de voitures, et de flics. Nous reprenons l’autoroute, revenons au camping. Quelques voitures et personnes sont sur le parking du camping, je me doute d’où ils peuvent revenir à une heure aussi tardive. Je m’écroule sur le matelas, en n’oubliant pas d’étaler de la Biafine sur le nez et une partie du visage…
Je mets une heure pour m’endormir, les oreilles bourdonnantes et des images fortes dans la tête.

Deuxième partie : de mercredi à jeudi

Devinez par qui je fus réveillé ?
Bingo, le tousseur. Je lui aurais volontiers enfoncé un couteau à dents dans la gorge pour touiller dans son larynx défaillant.
La journée s’annonçait trépidante. On s’est aperçu qu’on était installé sous un nid larguant des fientes fraîches. La patronne a beuglé de sa terrasse quand elle nous a vu décaler notre tente. Après renseignement (plutôt pragmatique la bonne femme), elle décide de nous changer d’emplacement. Matthieu comme un grand se charge de la déplacer seul tandis que j’allais me débarbouiller en boitillant et grimaçant.
Programme d’aujourd’hui : petite randonnée au-dessus d’Eze-Village… avec mon pied en charpie, ce fut une promenade de santé. L’arrière-pays me sembla plutôt désolé, des arbustes se battant avec de la caillasse, le tout cuisant au soleil. Et aucune ombre vraiment salutaire. De la garrigue aussi loin que notre regard portait.
On bougeait alors vers la principauté de Monaco, l’Enclave Artificielle par excellence. On traversait un village appelé La Turbie, nom qui me rappelait vaguement quelque chose, et dont la notion me revint totalement en mémoire quand je surpris une pancarte en forme de maillot de football monégasque, avec inscrit « Centre d’entraînement ». Je dois dire que l’idée de faire baver Antoine de rage m’a immédiatement traversé l’esprit… :-) Nous nous garons un peu plus loin, remontons jusqu’à l’entrée. L’idée en question consistait à tourner en dérision l’ASMFC : le temps que Matt prenne une photo de moi-même me moquant de la pancarte, nombre de voitures circulaient, et l’une d’entre elles (à l’immatriculation monégasque) me klaxonna vigoureusement. « Sont susceptibles dans le coin ! »Tandis que nous empruntions l’entrée du centre, une voiture s’arrêtait à notre hauteur et un homme nous informait que l’entraînement en question ne débuterait que vers 17h00. Trois heures à tuer. Bang !
Je peux affirmer que rouler au bord de falaises que rien n’arrête sauf la mer n’est pas très rassurant (en particulier avec Matt comme conducteur. Ne dit-on pas : « Matt au volant, mort au tournant » ? ;o) ). Néanmoins nous y arrivions sans encombre. Les drapeaux blanc et rouge fleurissaient un peu partout, me filant une nausée en continue (pas aidé par les lacets à l’intérieur de Monte-Carlo). Le concessionnaire Maserati à l’entrée donnait le ton de l’endroit que l’on traversait. On y effectua seulement un passage : pas de temps et de place disponibles. On s’arrêtait loin en hauteur pour pouvoir prendre quelques photos : le palais Grimaldi, le stade Louis II…
On retournait à la Turbie pour se poser en attendant l’heure. Puis on retournait au centre d’entraînement. Alors que nous amorcions à pied le solide virage ascendant, un car s’arrêta, et des jeunes aux couleurs monégasques en descendirent. Ne pouvant les contourner, nous nous joignirent au groupe. Une fois en haut, les gardes nous prirent tout d’abord comme des joueurs du centre de formation ! Se rendant compte de leur erreur, ils le prirent avec humour : « Ah ! Les visiteurs c’est dans cette direction. Non ! Par là ! (on prenait le même chemin que les jeunes) Faites gaffe sinon on vous emmène travailler avec eux ! Hahaha ! » Comme quoi ça confirmait ce que je pensais de l’ASMFC : ils embauchent vraiment n’importe qui pour jouer dans cette équipe… ;o)
On poireautait quelque temps avant que les joueurs de l’équipe A ne débarquent. L’environnement était comme j’avais pu le voir à la télé : la falaise a été carrément creusée pour permettre d’installer deux terrains et demi de football, sans compter la salle de musculation et les autres installations (qui étaient en chantier, comme l’équipe elle-même :-) ). J’avais prévenu mon frère un peu avant de l’endroit où je me situais, et Matt reçoit un SMS sur son portable. Il est 17h30, l’information délivrée me laisse perplexe : Zidane reviendrait en équipe de France ? C’est tellement impensable que je n’en croie rien. Les joueurs arrivent les uns après les autres : Meriem, Squillaci, Roma (renfermé), Maoulida et Sorlin (les ex-Rennais ensemble), Givet, Adebayor, Warmuz (tout sourire), Chevanton, Rodriguez (avant qu’il ne parte !), Plasil (en béquilles)… Et l’entraîneur, Deschamps, qui, je dois bien le dire, tirait un peu la gueule (je le sus plus tard dans un France Football que Deschamps avait dit à ses joueurs de se taire sur le retour de Zidane, et qu’il n’avait pas été dans la confidence, ce qui je pense ne lui avait pas plu sur le coup). Qu’importe les gueules, je photographie à tout va. Qu’est-ce que Antoine aurait aimé être là… Matt et moi lui laissons un message un tantinet crâneur sur son répondeur.
L’entraînement continue, c’est assez physique mine de rien. J’enrage un peu de ne pouvoir être à Tola Vologe pour voir les Lyonnais se préparer, au lieu de ces guignols-là. Au bout d’un moment on se lasse de regarder ces manchots jouer au ballon derrière leur grillage doré. On est retourné au camping prendre une douche bien méritée. Mon pied meurtri se rappelait à mon bon souvenir, et je n’étais pas pressé de voir ce qu’il en était.
Une autre mauvaise nouvelle nous attendait au camping : un des arceaux de la tente s’était brisé net. La canadienne s’était transformée en tepee… Je me souviens très bien de m’être dit : « J’en rirais plus tard, j’en rirais plus tard… » J’étais encore épuisé, mon pied m’élançait et je me sentais comme accablé… Matt voulait finalement aller se baigner, je lui ai dit que j’avais assez donné, que j’allais me doucher puis tenter d’écrire quelques lignes.
Matt parti et une fois à la douche, je constate que la blessure et ma chaussette ont fusionné en un magma de tissu et d’humeurs corporelles… Passage sous l’eau chaude pour décoller le tout. Je reviens à la tente et je me rends compte que mes affaires d’écriture sont restées dans la voiture… J’ai à peine la force mentale pour râler.
Je remarque qu’un couple d’Allemands s’est installé devant nous. Gros-Nibards et Tête-de-Sboob comme je les surnommais en moi. Je n’attendais pas Matt pour me coucher, mais les Allemands ne se taisaient pas malgré l’heure réglementaire. Ils se turent quelques minutes quand Matthieu revint, puis se remirent à papoter. En fait, plus leur bouteille de pinard se vidait, plus l’ivresse montait, ce qui accentuait la voix de Tête-de-Sboob et les gloussements ineptes de Gros-Nibards. J’avais beau gueuler, faire « Chut ! », rien n’y fit, ils caquetèrent aussi tard que possible.

Réveil la tête dans le c** (on ne change pas les bonnes habitudes), je remarquai que les deux tas de bidoches ne semblaient pas dans leur assiette. Bien ! Que leurs tempes résonnent comme des djembé activement utilisés et je serai vengé. En fait, ils ne restaient qu’une nuit, ce qui fait qu’ils n’avaient rien à f***** du voisinage. Belle attitude.
Par contre, les deux Italiens à notre gauche se montrèrent très amicaux, en particulier un. Lorsqu’il revint du toilettage, Matt me dit qu’il avait de nouveau rencontré A. (le mec rencontré mardi soir) et que celui-ci nous proposait d’aller à la plage cet après-midi en compagnie de A., sa copine. Moi je me voyais plutôt en train de gribouiller au calme, tout en me reposant…
Mais avant ça, Matt et moi avions convenu d’un repérage des lieux la veille du concert, ainsi que des emplacements des parkings disponibles. Le Palais Nikaïa étant complètement de l’autre côté de Nice par rapport à notre situation géographique, nous décidons de prendre l’autoroute, quitte à débourser quelques centimes, parce que la perspective de traverser dans toute sa longueur la Promenade des Anglais ne me réjouissait pas trop.
En chemin et toujours en voiture, nous voyons des panneaux avertissant de bouchons le 05/08 pour cause de concert de U2… J’en souriais. Soudain je distingue le Nikaïa. On passe devant en roulant à lente allure : façade bombée me rappelant la Fac de Lorient. Puis comme on s’en éloigne, je vois une partie de la scène en construction… Je regarde bouche bée, en pensant que demain je serai quelque part dans cette enceinte. Matt jette des coups d’œil, je lui dis en rigolant « Regarde ta route ! ». Et on retourne au camping.
Matt descend voir A., et en revient accompagné. Tout en discutant, A. fait le forcing pour que je vienne à la plage. Au bout d’un moment j’accepte parce que je n’avais pas pensé que je pouvais aussi écrire à la plage. J’ai invoqué la fatigue.
Matt m’avait prévenu, la copine d’A. n’avait rien d’un canon de beauté ; je lui répondis que ça m’était égal. Nous attendions près de leur 206 quand A. puis A. arrivèrent… Une rousse, version rubis, avec des lunettes. Damned ! Je ne sais pas pourquoi, mais j’ai failli éclater de rire : j’avais spontanément imaginé que c’était Clément en femme avec une teinture rousse… Désolé de la comparaison Clem’s, mais elle avait les mêmes grands yeux que toi. Je ne crois pas l’avoir dit à Matthieu ça… Mais bon, assez de dénigrement, ça n’apporte rien.
Les A. nous racontaient leur vie : ils vivaient à Lyon près de Gerland (argh…) ; lui, il avait arrêté l’école à 14 ans (ça promettait pour le niveau des discussions) et bossait comme maçon depuis un moment (il a mon âge). Quant à elle, elle était comptable dans une PME. Nous ? Etudiants en Histoire, passage en 3ème année. Nous nous posâmes sur la même plage que mardi soir, un peu plus loin car Matt avait trouvé un coin tranquille hier soir.
Nous passâmes l’après-midi sur la plage. Je restais à l’ombre des palmiers. J’ai tenté d’écrire, mais je n’y arrivais pas. Les deux A. me demandèrent successivement ce que j’écrivais, mais je leur fournissais la même réponse évasive. C’est peut-être A. qui inhibait mes tentatives, car comme il l’avoua fièrement plus tard, il détestait lire. Pour passer le temps, je me mettais à la chasse aux pigeons, ce qui causait l’hilarité générale. Bon, au moins, je servais à quelque chose : faire le pitre.
La suite de la journée était la visite d’un château perché, celui d’Eze-Village, en compagnie de C. et I. (I pour Innommable car j’ai oublié le nom du garçon…), des Rennais dont les A. avaient fait la connaissance au camping (A. mâle se disait Breton, et ça l’amusait de fédérer tous les Breizhad autour de lui). Après échanges de paroles (des gens normaux !!), C. et moi nous nous découvrons une connaissance commune de Pluguffan. Le monde est petit…
On se promène dans le château, les magasins nous cernant de tous côtés. Une espèce de Mont-Saint-Michel (du moins à l’intérieur) sur la Côte d’Azur.
Au détour d’un croisement m’apparut une image superbe, celle que je garderais de cet endroit : un arbre au tronc et aux branches courbées d’une façon étrange, coincé entre deux façades, qui recouvrait la rue et la terrasse surélevée d’un restaurant. Vu du dessous, j’étais subjugué par la beauté du cadre : l’arbre s’échappant de l’emprise murale pour retrouver l’espace et la lumière du soleil. Ça m’enchanterait d’en faire un poème… Les arbres et moi, une formidable histoire d’amour. :o)
A. mâle faisait son show, avait toujours son mot à dire, et pour montrer qu’il avait quand même sa sensibilité propre, il ponctuait chacune de ses remarques d’un « magnifique ». Il utilisait ce mot tellement souvent que c’en était barbant (ou rasoir, selon), le taux de concentration de ce terme était plus élevé que celui des adverbes dans les discours de Chirac… Tout était magnifique : le restaurant de Monte-Carlo où le couple A. avait dîné la veille, les pizzas « magnifiques », l’addition… « magnifique » elle aussi, l’église du château (alors qu’elle était d’une laideur…), la vue, les décorations florales, les voitures de luxe garées devant le restaurant chic… Le tout ponctué d’un ciel aux teintes bleues « magnifiques ».
C. et I. nous quittaient pour aller manger dans un restaurant sur la côte (il n’y a que ça des restos !). Les A. nous invitaient alors à dîner au camping en leur compagnie. Pourquoi pas ?…
Image assez étrange de trois hommes épluchant des patates au bord d’une falaise, alors que le soleil disparaissait derrière l’horizon. Bon repas, malgré les commentaires et histoires grivoises d’A. mâle : ce bonhomme a des préjugés racistes… Des jeunes qui viennent de s’installer au niveau supérieur font un sacré boucan ; A. parle d’aller les faire taire s’ils continuent à brailler au moment d’aller se coucher, quand tout à coup une énorme flatulence déchire les airs (et le caleçon du mec, vu la puissance du coup de grisou !), ce qui fait rire tout le monde dans le camping (plus tard on saura qu’il s’agissait d’un coussin-péteur… Petits joueurs.) Bien sûr, A. mâle enchaîne sur le sujet, ce qui a tôt fait d’envoyer la conversation a des profondeurs abyssales, avec aucune chance de remontée. Je dois dire que je n’étais pas mécontent de rentrer me coucher, j’avais la tête un peu ailleurs…
A chacun sa bande de jeunes bavards, cette fois c’est celle installée à notre droite qui m’empêcha de dormir convenablement. Déjà que les A. m’avaient lessivé le cerveau… Les Allemands avaient levé l’encre, mais la relève se défendait bien. Eux au moins m’entendirent gueuler, mais ça ne les décontenancèrent pas plus que ça. Pour un peu, j’aurais envié Matt et son audition, mais je chassais cette infâme pensée de ma tête, me rappelant l’épisode de l’hôpital.
« Bon sang de bois ! » m’exclamai-je en moi.
Je venais de me souvenir ce à quoi j’allais assister demain soir… C’est qu’ils m’auraient presque fait oublier la raison de ma venue à Nice !

Bien ! Comme prévu, je vais vous raconter les aventures de Yohann et Matthieu dans le Sud, avant et après l’événement qui les a attirés là-bas, très loin de leur chère Bretagne chérie (à défaut de chérie tout court :-) )… Ça m’a pris un peu de temps, je me demande si ça vaut la peine… Enjoy !

Première partie : de dimanche à mardi.

J’ai eu un plaisir non dissimulé à partir loin de chez moi. Dimanche soir vers 21h00 je m’en allais enfin. Notre lieu de rendez-vous se situait dans la banlieue de Poitiers, chez la sœur de Matthieu, Camille. Vers 2 heures du mat’ nous y arrivions, après avoir tourné en rond pendant un certain temps.
En tout cas, une gentillesse et une hospitalité sans failles chez Camille et Manu : marque de fabrique de la famille de Matt ! :-)

Le lendemain, départ vers midi. Un conseil, ne passez pas par Clermont-Ferrand ville, c’est un labyrinthe et c’est en travaux. J’ai cru que je n’allais jamais m’en sortir. Les paysages du Massif Central sont splendides, de même pour la vue quand on en descend, impressionnante la première fois. On s’est arrêté dans un Formule 1 à Orange ; j’apprenais à Matt que c’était le fief d’un maire FN. A l’hôtel, je n’ai pas vraiment dormi, entre la chaleur étouffante au niveau du lit superposé et les jacassements d’Anglaises malpolies dans le couloir.

Mardi matin, dernière étape vers Nice. Cette fois c’est Matt qui m’apprenait quelque chose : les motards remercient en levant leur pied droit ! Autre conseil : c’est une mauvaise idée de passer par Cannes en plein été, les bouchons sont omniprésents, les gens vous grillent allègrement la priorité. La Croisette n’est qu’une façade immobilière comme je me l’imaginais, remplie de palmiers, de flics motards qui vous somment d’avancer (à l’aide de leur klaxon), de touristes et de filles en bikini. Je n’ai pas pu prêter plus d’attention car conduire dans une ville inconnue demande de la concentration. Je passerais sur les remarques de mon « copilote » sur la façon dont j’embraye et débraye, alors que de mon côté j’ai perdu le nombre de fois où Monsieur a calé… Déjà, j’étais quelque peu stressé, mais là c’était le bouquet !
La pancarte d’entrée dans la ville de Nice était visible. La carte du camping disait de prendre la direction de Nice-Est. Je m’engage sur une 4 voies dans la ville même. Là, une sortie montre Nice-Nord, alors que Nice-Est c’est tout droit. Matt lève les yeux de la carte et me dit de prendre la sortie ! L’incertitude brouille mes pensées et au dernier moment je tourne… Je jette un coup d’œil : direction Nice-Est… « J’avais pas vu la pancarte… » fait Matthieu après l’avoir admonesté. J’étais d’humeur massacrante (et la journée n’est pas terminée). Encore un conseil : évitez d’avoir Matthieu en copilote, il ne sait pas lire de carte ;-). Trois quarts d’heure à tourner dans une ville bordélique, en pleins travaux pour cause de pose de lignes de tramway, sans compter les gens qui traversent devant vous sans crier gare et sans vous regarder.
Par un certain coup de bol on tombe sur une route menant vers la Haute Corniche, et on arrive au camping déniché sur le net. Ma principale crainte est de n’avoir pas réservé avant, mais sur le parking on rencontre le gérant qui nous rassure. Le camping a une vue splendide : la baie de Sain-Jean-Cap-Ferrat s’ouvre à nous. A l’accueil, on rencontre un mec posé sur une chaise, A., qui fera parti de nos aventures de jeudi. Matt émet le souhait pressant d’aller piquer une tête dans la mer, ce que je concède à contrecœur. On installe notre barda, on remplie les formalités et on met une plombe à descendre et trouver une « plage ». La plage en question est aux pieds des falaises, est composée de cailloux glissants. Mais la mer Méditerranée est vraiment bonne, pas besoin de se tremper petit à petit, et incroyablement plus salée que l’Atlantique. Après avoir fait trempette, je reviens sur la berge, et constate une petite coupure au majeur gauche et une entaille saignante au pied droit : la faute à ces p*****s de cailloux recouverts d’une mousse verdâtre glissante, pour la bonne raison qu’il n’y a pas de marée !
L’esprit complètement vidé par cette journée interminable, on rentrait au camping pour ce que je voulais avoir : une nuit réparatrice.
Il faut croire que je dus subir cette journée maudite jusqu’au bout : un petit emmerdeur toussa soudain à la cadence record d’un « teuheu teuheu reuh ! » par tranche de vingt secondes. Le genre de bruit qui obsède, qui donne envie de tousser à son tour. J’entendais des grondements de dépréciation un peu autour, mais le brave tousseur n’en démordit pas, il continua jusqu’à ce qu’il s’endorme, c’est-à-dire looongtemps après (et moi un peu plus tard…).
Si je n’étais pas allé à cette foutue plage, je n’aurai pas claudiqué les deux journées suivantes !

Notre regard est vide de substance lorsqu' :
- on est mort,
- on dort,
- on regarde un écran un certain temps (télévision, ordinateur...).

Faites-en l'expérience : regardez la télé comme d'habitude et vous constaterez au bout d'un moment que votre regard s'est figé. Pourquoi ?
Exemple : vous regardez une vidéo montrant des feuilles d'un arbre qui bougent au vent, puis vous regardez dehors sur un arbre des feuilles se balançant au vent. Dehors il existe une perspective (si minime soit-elle) que l'écran plat de télévision ne permet pas de retranscrire, et le cerveau réagit en conséquence : les yeux se fixent sur la surface plane de la télévision alors qu'il n'est pas possible de le faire à l'extérieur.
Après, ce que j'en dis...
(Mon récit de voyage arrive bientôt, je ne sais pas quand, car c'est assez long à écrire...)

S'il y a bien une nouvelle que je n'espérais pas entendre un jour, c'est bien ça...
IL REVIENT EN BLEU.
Maintenant j'ai quelque espoir de voir l'équipe de France à la Coupe du Monde. Mais si l'on n'est pas qualifié, je ne lui en voudrais pas, au contraire.

Désolé, mais je ne vais rien écrire d'ici mon retour de voyage à Nice, lundi ou mardi suivant. En même temps, il n'est pas rare que je fasse des creux de plus d'une semaine sur ce journal, vous ne serez pas dépaysés... :o/
Mon attention ne se porte quasiment plus que sur ce départ vers l'autre bout de la France. J'ai attendu, cela fera bientôt six mois, et maintenant c'est à portée de bras... L'émotion m'envahie peu à peu, et plus on en approchera, plus je serais intenable. Heureusement que c'est Matthieu qui m'accompagne, avec sa patience presque infinie (moi aussi j'en ai de la patience ! La différence c'est l'événement exceptionnel auquel je devrais faire face... Qu'est-ce qui me fait croire que Matt ne sera pas plus impatient que moi ??)
Mais... ne tirons pas de plans sur la comète.
Je pense que je ferai un petit récit de mon road-trip dans le Sud une fois rentré, dans le courant de la semaine. Je ne mettrais pas tout d'un bloc ! Trop long. Jour après jour, je pense.
A bientôt ! :o)
o_O
^^
YEAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAH

Blondin ramasse la pierre au centre de la place du cimetière.
Tuco le regarde avec un sourire, mais il s’efface vite quand il se rend compte que son pistolet n’était pas chargé lors du Triangle de la Mort.
« Fumier ! Il aurait pu me tuer ! Quand l’as-tu déchargé ?? »
« Cette nuit… Tu vois, le monde se divise en deux catégories : ceux qui ont un pistolet chargé, et ceux qui creusent. Toi, tu creuses. »
« Où ? »
Blondin lui fait signe de le suivre.
Ils s’arrêtent devant une tombe que Blondin désigne de la main.
« In-co-nnu ?… » fait Tuco, incrédule, en lisant l’inscription peinte sur la planche. « Mais y’a pas de nom sur cette tombe. »
Blondin montre la pierre.
« Là non plus, Tuco (il laisse tomber la pierre et regarde Tuco). Carson avait seulement dit : la tombe sans nom près d’celle de Stanton. »
Il plante la pelle dans la terre, crache, le regarde de sous son chapeau.
« Creuse. »
Tuco se met activement au travail, ouvre la tombe et en sort des sacs lourds. Il prend la pelle et frappe un sac jusqu’à ce que les pièces en or s’étalent dans la poussière.
« Blondin ! Les voilà les dollars ! Les voilà les d… »
Levant les yeux, il découvre une corde avec un nœud de pendu. Blondin le regarde fixement.
« Ah ha, tu veux rigoler, hein, Blondin, tu veux me faire une farce avoue-le, hein, ha ha ! »
« Ça c’est pas une farce, c’est une corde » fait Blondin, imperturbable. « Dépêche-toi d’passer ta tête là-d’dans, Tuco. »
Ce dernier hésite un instant, mais devant le geste d’empressement de Blondin avec son pistolet, il s’exécute. Il grimpe sur une croix en bois et place sa tête dans le nœud coulant. Blondin lui attache les poignets. Tuco lâche un cri quand son bourreau tire successivement la corde aux poignets et celle qui serre au cou.
« Alors Tuco, comme à la belle époque. »
« Hein ? »
« Moitié à toi… » Blondin prend des sacs d’or. « … et l’autre à moi. » Il les charge sur sa monture. Tuco commence à avoir du mal à respirer.
« Hé, mais écoute-moi… » Il manque de perdre l’équilibre. « Ecoute… Blondin… (celui-ci monte à cheval) Mais… »
« Sans rancune, hein. » Il se met en route.
« Blondin !… (il s’étouffe) Blondin !… Blond… BLOOONDIIIN !!! » Il se rattrape de justesse, ce qui coupe court à sa supplique.
Il ne peut s’empêcher de regarde les sacs d‘or par terre.
« Blondin… (la gorge oppressée, tandis que Blondin s’éloigne rapidement) Blon… Blondin… »
La croix tangue de plus en plus et grince.
« Blondin… Blondin… » Les mots sont courts, sortent difficilement de la gorge. Un pied dérape et se replace aussitôt, alors que Blondin devient une silhouette ténue dans le lointain.
La face rouge, Tuco regarde les sacs, puis de nouveau l’horizon. Blondin a disparu de sa vue.
« Blooondiiin… » Il tente de crier, mais la corde serre tellement que le son ne porte pas. Il est tout près de tomber et de se pendre, il se maintient douloureusement en équilibre.
« Ecoute… Blondin… aaah… » Ce sont plus des râles qu’autre chose. L’étouffement est proche.
Blondin réapparaît soudain dans son champ de vision, assez loin.
« Blondin !… »
L’homme en question regarde Tuco, pointe son fusil dans sa direction, et vise soigneusement.
Tuco écarquille des yeux.
Blondin tire et coupe la corde au-dessus de Tuco. Dans un hurlement bestial, celui-ci s’écroule à terre et s’écrase la tête contre le sac d’or éventré. « The Ugly » s’inscrit à côté de sa face, en image fixe. L’image fixe suivante montre le cadavre de Sentenza dans la tombe, « the Bad » écrit à son côté ; enfin, « and the Good » au-dessus de Blondin.
Blondin fait demi-tour et s’en va. Tuco se relève, s’avance en courant jusque la place centrale et pavée du cimetière, s’arrête, et hurle :
« Hé Blondin !!.. Tu veux que j’te dise ??… T’es le plus grand dégueulasse que… qu… que la Terre ait jamais portééé !!! »


Aïyaïya… Woin woin woin… ;o)

22 ans aujourd'hui, youpi vive la vie.

Il est loin le temps où j'attendais impatiemment mon anniversaire, comptant les jours à rebours pour m'octroyer une année supplémentaire. On n'a pas le même effet quand on passe de 11 à 12 ans que de 21 à 22. On se sent moins grandir, on est lancé dans le quotidien avec l'expérience engrangée. Peut-on alors encore avoir le droit à l'erreur ? Les gens ne doivent-ils que vous mépriser car ils considèrent qu'à un certain âge tout est naturellement et forcément acquis ? N'y a t'il que le rythme de la société qui prévaut ? Je sais bien qu'une communauté ne peut faire cas de chaque individu et qu'il faut des limites. Mais ne peut-on progresser à notre propre rythme ? Je pense qu'il est possible de s'affranchir de certaines conceptions et certains préjugés.
C'est assez obscur ce que je viens de rédiger. L'important c'est que je me comprenne ! :o)
Bref, je déteste les statistiques.

Je l'ai déjà dit à certains, mais si mon arrière-grand-mère était encore de ce monde, elle aurait 88 ans, tandis que ma grand-mère en a eu 66 récemment, ma mère à 44 ans et moi, 22, dorénavant. Drôle de cycle de natalité ! Pour le respecter je devrais concevoir un enfant d'ici trois mois. Si l'on excepte mes dons de sperme (mouarf), il reste peu de chances pour que cela se (re)produise !
Comment ça je brise mon héritage ?? Quel est l'idiot qui ose penser ça !? ;o)
Ouais, ben, de toutes façons, je n'imagine pas en avoir tout de suite ! o_O
Je ne suis pas encore assez responsable. Et puis ce sont de trop lourdes considérations, je n'ai pas la moindre idée de ce que cela implique.
A la rigueur je pourrais me prendre une souris. Pas sûr que les vieux donnent leur accord...

En tout cas je remercie la bande de joyeux lurons d'hier soir. J'ai eu beau tenté de les semer, ils m'ont rattrapé et ne m'ont pas épargné, rivalisant avec la sono de la place Saint-Corentin quand la minuit (plus une minute) arriva pour me hurler un "Joyeux Anniversaire"... Une autre personne n'était pas en reste en me réveillant à 4 heures du mat' pour me le souhaiter, avant de partir au travail...
Merci à vous ! ^^
Ce n’est qu’un anniversaire…

When The Levee Breaks – Led Zeppelin

If it keeps on rainin', levee's goin' to break,
If it keeps on rainin', levee's goin' to break,
When the levee breaks I'll have no place to stay.

Mean old levee taught me to weep and moan,
Mean old levee taught me to weep and moan,
Got what it takes to make a mountain man leave his home,
Oh well, oh well, oh well.

Don't it make you feel bad
When you're tryin' to find your way home,
You don't know which way to go?
If you're goin' down South
They go no work to do,
If you're going North to Chicago.

Cryin' won't help you, prayin' won't do you no good,
Now, cryin' won't help you, prayin' won't do you no good,
When the levee breaks, mama, you got to move.

All last night sat on the levee and moaned,
All last night sat on the levee and moaned,
Thinkin' about my baby and my happy home.
Going, going to Chicago... Going to Chicago... Sorry but I can't take you...
Going down... Going down now... Going down...


Un pur bijou musical. Cela faisait un moment que je n’étais pas tombé aussi amoureux d’une chanson. Alors si vous la possédez dans votre discothèque, écoutez-là (rien que pour me faire plaisir !… ;-). J’ai déniché la version London Philharmonic Orchestra sur le net, elle est presque aussi puissante. Le seul hic est l’absence des paroles.
Franchement, Stairway to Heaven, je la trouve bien fade et poussive à côté… Certains vont crier au blasphème, et je n’en ai cure.

Rencontre avec un chat.
Je passe par mon jardin de derrière pour m’éviter de faire un détour et de croiser la route d’un bonzhomme taillant sauvagement une pauvre plante au taille-haies. « Assassin de pseudo-jardinier-paysagiste de mes… » En maugréant contre le bruyant énergumène, je manque une fois de plus de me tordre une cheville car la pente est raide et traîtresse (comme toute descente aux enfers) et il faut prendre garde où l’on met les pieds.
Lorsque j’atterris en bas, je constate que la municipalité pluguesque n’a pas tondu la pelouse du terrain vague depuis un bout de temps : il est couvert de hautes herbes et surtout de fleurs blanches. Je n’y connais rien en botanique, à mon grand regret, je suis juste bon à distinguer une marguerite d’un hortensia. Ce sont ces fleurs qui ont leurs graines (ce que je présume être des graines) en forme de parachute, et quand on leur souffle dedans ça explose en un feu d’artifice tout blanc, s’éparpillant au vent. Vous devez peut-être voir ce que j’essaie de vous dire. J’imagine que si une forte bourrasque s’était levée, j’en aurais été recouvert de la tête aux pieds !
Je marche vers le haut du terrain vague. Cet espace vert surplombant l’école publique est surnommé « terrain vague » non pas parce qu’il est couvert de détritus et mal entretenu (quoique dans le cas présent les hautes herbes n’embellissent pas son aspect) mais simplement à cause de ses bosses, qui rappellent les formes cambrées de la mer.

A l’ombre d’un pommier se rafraîchit un chat. Ce félin-là m’a déjà repéré avant que je ne l’aperçoive : il me scrute attentivement du regard, aux aguets complets. Au moindre mouvement brusque de ma part je sais qu’il filera. Je m’installe à moins de cinq mètres de lui, et j’en profite pour l’examiner. Il se détend peu à peu, voyant que je ne m’approche pas pour l’importuner.
Du museau à la queue, ce chat est un splendide dégradé au naturel : couleur claire de crème anglaise sur la tête jusqu’à un beige-chocolat au lait au niveau du bassin et des pattes arrières, la queue étant d’un gris charbonneux. L’animal se marie admirablement bien avec les teintes blanches des fleurs-à-parachutes et les teintes brunes des herbes qui se dessèchent au soleil. Je pense que Monet aurait pu en tirer un tableau, intitulé « Impression, chat se reposant ».
Je continue à l’observer malgré moi, sous un châtaignier, assailli par les insectes et les araignées, assis dans l’herbe recouverte d’éparses feuilles mortes et de chatons. Leur homonyme adulte me regarde, les yeux mi-clos, affalé de tout son long ; seulement la tête dédaigne-t-il soulever pour se tenir un peu au courant de mes gestes. Lorsque je tente de le siffler, celui-ci cligne des paupières en tournant paresseusement la tête afin de m’ignorer, à leur manière royale.
« Petit snobinard »
Le temps s’écoule lentement. Une pie jacasse au-dessus de moi et ce son rauque parasite mes fugaces idées. Les rayons solaires frappant ma page m’éblouissent, preuve s’il en est besoin que notre cher astre lumineux poursuit son inexorable course vers l’Ouest. Un papillon blanc file tout près dans le champ de vision du chat, et je le vois suivre avec intérêt le vol confus de ce bout de papier animé. Sûrement trop paisible dans sa position, le chat le regarde s’envoler au ciel et se confondre avec les nuages moutonneux.
Au loin devant moi je remarque un lampadaire, le seul qui me soit visible, et entouré d’arbres. On se croirait dans une aventure de C.S. Lewis. Sauf que le Aslan qui m’est assigné manque quelque peu de carrure… De par son envergure, on pencherait pour un lion miniature qui aurait oublié de faire pousser une fourrure à son encolure.
Le chat se lève, tout à coup. A-t-il perçu ma grossière comparaison avec son cousin le grand fauve ? Me punit-il de son départ pour l’avoir offusqué ? Je ne sais. Il s’étire délicatement, baille à s’en décrocher les mâchoires et se met tranquillement en route. Je le vois passer entre les fleurs et les herbes, chat maigrelet entouré de graminées. J’avais supposé juste : le matou se confond étonnamment bien dans la végétation du terrain. Frôlant les fleurs, il laisse dans son sillage une quantité de graines-parachutes, telle une comète dans le champ des étoiles.
S’arrêtant un instant pour humer quelque chose, le chat bondit soudain et court jusqu’à l’autre bout du terrain, disparaissant ainsi de ma vue.

Juste à côté de l’endroit où le félidé somnolait, un vent souffle, faisant tournoyer nombre de parachutes, et rendant visible les courants d’air de la petite tornade. Me voilà seul, à gribouiller ma feuille.
Pourquoi ai-je la sensation de sentir poindre l’automne ?

Danse frétillante

Une abeille admirait le soleil et la lune.
"Et d'eux, se disait-elle, on ne s'en lassait
Jamais trop, à les contempler." Mais l'astre nocturne,
Cas très particulier, se voyait rarement en plein jour.
"La lune ne semble apprécier votre essaim que modérément,
Fit sa cousine la luciole. Si c'est l'heure qui ne lui sied,
Demain dans la journée sera comblée cette lacune."
La nuit, toute abeille s'endort en l'absence de lumière.
La nôtre s'éveilla le matin l'esprit neuf et confiant.
Dès midi cela commença : le disque d'or était rogné
Par le couvercle de bronze. La clarté allant diminuant,
Doucement, la torpeur s'empara de la butineuse, et
Celle-ci maudit la luciole de ce tour très habile...

Depuis décembre dernier je n'avais pas composé de poème ?! Il me plaît celui-là, sans prétention. Sachez aussi qu'il est plus intrigant qu'il n'y paraît... :o)