Sensation

Par les soirs bleus d'été j'irai dans les sentiers,
Picoté par les blés, fouler l'herbe menue :
Rêveur, j'en sentirai la fraîcheur à mes pieds.
Je laisserai le vent baigner ma tête nue.

Je ne parlerai pas ; je ne penserai rien :
Mais l'amour infini me montera dans l'âme,
Et j'irai loin, bien loin, comme un bohémien,
Par la Nature, heureux comme avec une femme.

Arthur Rimbaud, mars 1870

C'est-y pas beau, ça ?
C'est un peu ce que j'avais ressenti l'autre jour, lors de ma randonnée, mais retranscrit dans une langue approximative, en comparaison avec celle-ci. Ce serait comme comparer l'emmental directement produit par un Suisse dans les Alpes avec la pâte jaune de Président.