Rien

Rien.

Il est bizarrement formulé ce mot, pour désigner cette chose qui n'en est pas une. Comment en est-on arrivé à désigner rien par rien ? Comment en suis-je arrivé à évoquer ce rien qui devrait tout annihiler, semblable au zéro ? Comment même l'idée du rien a pu émerger ?

La Nature et l'Homme n'aiment pas le vide, n'aiment pas qu'il existe un rien. Alors il faut combler. Ce damné chaînon manquant...

Le rien fuit dès qu'il sent quelque chose. Il ne disparaît pas, il est remplacé par ce quelque chose. La mémoire procède de cette façon. La mémoire collective également ; certains deviennent tellement obsédés par ce rien qu'ils en deviennent historiens... C'est dire !

Cependant le rien désigne quelque chose : lui-même. Oui, rien se mord la queue. Rien est plus qu'un cycle, plus qu'un cercle ; il est Ouroboros qui a fini de se dévorer.

Le fait d'écrire que la mine de mon stylo-bille délivre l'encre par les pressions qu'impriment mes doigts, selon l'apprentissage dactylographié de l'école, et qu'au fur et à mesure que ces traces bleues coupent et recoupent les lignes des feuilles à petits carreaux que j'utilise, permet de vous faire comprendre maladroitement la mise en abyme suivante, qui consiste à lire ce que j'ai fait en écrivant que j'écrivais, et qui ne consistait en rien.

Le rien n'amène à rien. Ou si vous préférez, le rien amène à rien.

Rien est une chose pure, car il ne se compose que de lui-même. Mais en acceptant cette formule, vous admettez que le rien existe. Or puisqu'il ne se compose que de lui-même, c'est-à-dire rien, il n'existe pas. Il est plutôt paradoxal, ce rien, et passablement égocentrique ; il ramène tout à lui. Mais alors, comment le définir ? A quoi le comparer, puisqu'il n'est rien ? Pour une comparaison, on doit être un minimum de deux, n'est-ce pas ? Rien à faire, le bonhomme n'est pas docile.

Rien n'est plus intéressant que rien ; rien commence. Rien aspire ; tout, se dégonfle.