Gare de Quimper.
J'attends mon car, appuyé au puissant pilier de fonte blanc du quai n°6, dos au sud. Une vieille femme patiente aussi pour le car qui la ramènera à Audierne. Au loin, sur ma droite, s'avance un jeune au manteau imperméable gris. Moyennement grand, de forte carrure, les cheveux châtains courts en brosse, la figure ronde et inexpressive, les yeux en point-virgule, il longe les stations. Il porte un sac à dos gris, dont les bretelles le serrent aux aisselles.
Un peu courtaud, il pose lentement un pied devant l'autre. Je ne le regarde plus, par politesse ; arrivé à ma hauteur, il pose un genou à terre, ouvre son sac, y plonge sa main qui en ressort rempli de chips grasses. Une fois mastiquées, il s'essuie sur son pantalon, referme son sac, et reprend son chemin.
Deux minutes plus tard, il repasse devant moi dans l'autre sens. Le voilà qui échange avec la vieille dame ; je ne perçois que le son de leur conversation. Soudain, il pose un genou à terre, ouvre son sac et reprend une poignée de chips qu'il grignote consciencieusement. Puis il se détourne et marche en rond.
Mon car arrive.