Je souhaitais vraiment passer mon Jour de l'An à Paris, seul (aussi bizarrement que cela puisse paraître), peut-être pour rencontrer de nouvelles personnes dans un bar... J'ai fantasmé.

C'était sans compter sur cette maudite pluie (un coup des Anglais, à n'en pas douter). Un vrai clavaire, avec les poches de la parka humides, les chaussures qui suintent à chaque pas, la capuche à rabattre sans arrêt... Je suis parti avant même le décompte, tellement la pluie faisait germer un cafard bien senti.

Sur les allées du Champ de Mars rôdaient des vendeurs à la sauvette. Leurs Tour Eiffel miniatures et clignotantes en main, ils abordaient les passants avec une insistance dérangeante. Un groupe d'entre eux formait un barrage de sollicitation pénible, et l'une de ses personnes a probablement prévenu les policiers, car ceux-ci n'ont pas tardé à voler dans les plumes (pour des poulets, c'est ce que l'on appelle la force de l'habitude) des marchands ambulants !

A part ça, un vieil homme qui a raté la marche en sortant du métro, avec un risque avéré d'être transformé en steack. Du retard sur la ligne et un attroupement de rigueur. Un accident de ce type fait partie du quotidien, quand ce n'est pas un suicide réussi, tout comme l'accordéoniste édenté ou l'homme aux cartons J'ai-une-femme-et-cinq-enfants-à-nourrir. La misère ordinaire ; pas de quoi casser trois pattes à un canard. Triste, morne soirée !
[20/07/08]